привет, дневник
с утра всюду туман, я сижу на балконе и протягиваю туда руки, пою по-французски гийома аполлинера; мир провалился, птицы исчезают, голос превращается в тишину.
было бы хорошо, если бы маленькие девочки поступали так почаще, - говорит н.а. в библиотеке, когда я прошу ее найти мне сельму лагерлёф, про йёсту берлинга - эту книжку никто не спрашивал семь лет. теперь она лежит на подушке.
потом проходит ночь, потом проходит день и мы с рут и шинейд идем на "старый забытый..."
я не хочу, чтобы наступал вторник, дорогой дневник, хочу длинно возвращаться домой с теплым бумажным стаканчиком перченого кофе, хочу не бояться голоса, хочу опять говорить по-французски хоть немножечко...
темнота, джаз на большой бронной, дождя нет.